L'adresse glissée dans la couture

Jules avait suivi son chargement. Une caisse avait basculé ; il avait couru pour retenir le jeune manutentionnaire pris dessous. Puis le fond du hangar s'était ouvert sur une lumière qu'aucun éclairage terrestre ne produisait.

On le garda trois jours dans le bureau du contremaître. Le quatrième, on lui apporta des vêtements de travail.

Iline Marot entendit la conversation depuis la passerelle. Elle était née à Avalon, parmi des familles entravées, et réparait les poulies que les négociants employaient pour envoyer leurs marchandises sur Terra. Elle connaissait mieux que Jules le nom des quartiers ; lui avait encore une adresse où quelqu'un attendait son retour.

— Mon patron va signaler ma disparition.

Le gardien referma la fenêtre.

Plus tard, Jules demanda du papier. On lui en donna pour écrire ce qu'il avait vu. Iline ramassa le brouillon jeté sous sa chaise : une adresse, deux prénoms, puis une phrase barrée si fort que la feuille avait cédé.

Elle recopia l'adresse sur la doublure d'une veste destinée à la Surface. À l'intérieur, elle ajouta : « Il est vivant. Revenez demander les caisses de verre. »

La veste partit. On trouva le crayon dans sa poche. Dès le lendemain, une grille sépara son établi de la zone des départs. Les poulies continuèrent de lui parvenir, déposées par quelqu'un d'autre.